Berättelsen om surgubben vars hårda hjärta nås av en söt unge har gjorts förr, och många gånger bättre än så här. Bad Santa höjde sig över sitt koncept genom att vrida på det; det enda St. Vincent har är Bill Murray. Men det räcker faktiskt ganska långt.
Mannen som tillbringade åttiotalet som oförarglig komiker har blivit en stor skådespelare - The Royal Tenenbaums, Zombieland, Lost in Translation, Broken Flowers - han är konsekvent underhållande. I St. Vincent spelar han sin förmodligen allvarligaste roll, även om den inleds med att han drar en vits. Som visserligen är askul.
Han spelar Vincent, en krigsveteran som bor i ett förfallet hus med ruttnande trädgård och fördriver tiden med sprit, cigg och spel på hästar. Han har stora skulder och umgås mest med sin katt och Daka (Naomi Watts), en gravid prostituerad. Hans fru Sandy (Donna Mitchell) har Alzheimers och vet inte vem han är.
Hans liv ändras när frånskilda Maggie (Melissa McCarthy) flyttar in i grannhuset tillsammans med sin son Oliver (Jaeden Lieberher). En kris dyker kvickt upp och Oliver måste tillbringa några timmar hemma hos Vincent, som glatt tar betalt för barnpassning, och så är det igång.
Nej, det finns inte mycket originalitet här. Oliver är ett brådmoget mobbingoffer, Vincent en arg gubbfan som lär ungen om verkligheten. Långsamt kommer Oliver och vi innanför Vincents skal, och ett par småvändningar senare är det lagom sockersött.
St. Vincent är ändå kul att titta på, förstås. Formler finns för att de funkar, och Bill Murray har en karriär för att han är bra. Ibland är det riktigt roligt, ibland är det obekvämt roligt, och ibland blir vi till och med rörda. Det räcker.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar